Centelha de Alma

Um cheiro diferente quebra o transe,

desse estado inebriado - o normal.

Nessa mentira contada em tantas noites de peito fundo.

A brisa cessa o seu abraço,

enregela,

evidenciando o desconforto da mutação constante.

O óbvio forçado à ignorância.

Ao entrar, as paredes apertam-me,

o pó nas estantes corta-me a garganta,

e todas as esquinas, outrora familiares, acertam-me.

Onde estão os meus cantos,

pousos e confortos,

semeei anos e anos em vão?

Este era o desígnio!

Segui-o até aqui e agora a concha não é minha?

Estou certo, havia um prazer prometido

estou certo…

disseram…

Somente um desejo. bebe-se o copo em sede, mas, não se ama a água bebida ou o copo vazio. Nada longe do centro é amado.

Esmago a concha em pedaços de mente!

De um murmúrio,

nasce a voz.

De um refúgio,

nasce um sonho.